Dans le « Lac artificiel » de Marine Chartrain, les reflets d’une amitié en voie d’extinction

« Un parking désert. Devant le parking vide : le Pacha Club. » Ainsi se termine le préambule de Lac artificiel ; et ainsi commence le périple de Laura et Salomé. En ce samedi soir d’été, les deux adolescentes ont décidé de sortir pour aller danser, mais Salomé apparaît dans un état second, emprisonnée dans la réminiscence de souvenirs conjugués, venus de l’enfance et d’une autre soirée, obsédée par cette vodka pomme qui n’en finit pas de « tomber » et par ces mains qui appartiennent à sa mère autant qu’à un certain Lucas, dont elle dit « reconnaître l’ambiguïté ». Causée par un (nouveau) trop-plein d’alcool, cette bouffée délirante prend a priori fin grâce au coup de pouce de Laura, qui aide son amie à vomir et lui donne un liquide qui « se boit comme de l’eau ». Bientôt, le duo se rend compte que le parking du Pacha Club ne s’anime pas autant qu’à l’accoutumée, qu’en dépit de l’horaire avancé, ses portes restent désespérément closes, et qu’elles se sont peut-être, en définitive, trompées de jour. Malgré les réticences de son amie, qui fait preuve d’une mauvaise foi aux relents paradoxaux, Laura prend les choses en main, et décide d’appeler Lucas, « le gars du Pacha Club qui danse trop bien », pour voir s’il pourrait les sortir de là. Dans un élan brutal, Salomé arrache le téléphone de l’oreille de sa comparse, et le jette plus loin, mais Laura a eu le temps d’apprendre que le jeune homme était « au lac », et entend désormais le rejoindre. En pleine nuit, à pied, les deux adolescentes se lancent alors à travers la forêt, jusqu’à s’y perdre.

Privée de toute ponctuation, la pièce de Marine Chartrain impressionne par son sens du rythme, intensément cadencé. Comme l’autrice l’avait déjà prouvé dans Feu du Ciel, sa plume ciselée, aiguisée, ne s’embarrasse d’aucune fioriture et déploie une langue précise, concise, presque percussive et brutale, tout entière au service d’un flot qui, à la manière d’un grand huit, enchaîne les montées à pic et les descentes abruptes. Toujours sur la brèche, jamais tranquille, son texte se construit autour d’un fil rouge qu’il est aisé de suivre, mais aussi, et surtout, par une série de touches, de bribes, qu’il s’agit d’attraper au vol pour voir le récit s’en trouver augmenté, avec un flou suffisamment entretenu pour que chacune et chacun puisse en tirer ses propres conclusions. Empreint d’une bonne dose de mystère, campé dans cette zone grise entre la mémoire et le réel, Lac artificiel parvient à traduire en mots la fluidité, en théorie impalpable, des relations humaines – et en l’espèce amicales –, leur façon de se tendre et de se distendre, de voir les rapports de force qui les façonnent s’inverser, de prendre un tour parfois étouffant, de jouer avec les transferts et contre-transferts, et de se construire autant sur la base de dits que de non-dits, qui deviennent de plus en plus nombreux quand l’heure de la rupture a sonné.

Car, entre Léa et Salomé, c’est bien de dé-fusion dont il s’agit, de la fin de la croyance, souvent juvénile, que deux amis peuvent, grâce à la force des liens qui les unit, former une seule et même entité. Cette étape de la vie, aux accents éminemment douloureux, Marine Chartrain la regarde au fond des yeux, et Céleste Germe parvient, avec le fin travail scénique qu’on lui connaît, notamment au sein du collectif Das Plateau qu’elle a co-fondé avec Maëlys Ricordeau, Jacob Stambach et Jacques Albert, à lui donner une aura singulière, et amplifiée, tout en assumant sa belle théâtralité. Grâce à la fine création sonore et musicale de Jacob Stambach, qui épouse et vient perturber – tout en la complétant – la bonne marche du récit, à la manière du passé qui s’invite inopinément dans le présent, et au dispositif son et vidéo de Jérôme Tuncer, qui permet de modifier la voix de Maëlys Ricordeau, la comédienne peut incarner Léa et Salomé, et offrir encore plus de relief au jeu de miroir, voire à la gémellité, qui les rassemble, et les enferme. Avec une intensité et une aisance remarquables, elle s’appuie sur le texte de Marine Chartrain – riche en éléments d’ambiance, comme cette boue où l’on s’enlise et ces ronces où l’on se blesse – pour générer des images mentales qu’on se surprend, clair-obscur aidant, à distinguer nettement. Surtout, elle confère suffisamment d’épaisseur et de singularité à l’une et l’autre pour rendre leur dissociation inéluctable, et faire de la rupture la seule issue possible de leur ultime pas de deux.

Vincent Bouquet – www.sceneweb.fr